Милый, милый, кудрявый мой,

Русский весь, как приокские села,

Как орешника прут — прямой,

Как на Троицу звон — веселый.

Так лишь ветер бежит по овсам,

С неба золото солнца роняя.

Вторя радостным голосам,

Шел ты, молодость обгоняя.

Почему же так ночь страшна

И откуда беда явилась?

Как дитё на руках колдуна,

В черных лапах душа забилась.

Кто созвал их? Кого только нет!

Бестелесных, бескостных, бескрылых…

Или он — голубой твой свет

Над могилами взвил и взмыл их?

И пошла и пошла кутерьма

По дворцам, кабакам и залам.

За поэтом не Муза, а Тьма,

Не с лицом, а с одним оскалом.

И поет она ртом без губ,

И поет так, что сердце щемит…

Не гляжу, не хочу, не могу…

Только б слушать и плакать со всеми.

И проходят в слезах и в цветах

Тени близких, любимых и милых,

И встает та, что с детства свята,

Та, что в горести сердце прямила.

Хоры ангелов входят в твой сад,

Божьи солнца с тобою играют,

И весь мир оглянулся назад

К твоему, в белых яблоках, раю.

Пой же, пой… Он и пел бы еще,

Да сведенные губы немеют.

Видишь, черный за левым плечом

Сзади пальцами меряет шею.

И в гостинице «Англетер»,

Меж лакеев, маркеров с киями,

Как сквозь строй модных денди и стерв,

Русский мальчик бредет к своей яме.