Застлало Заполярье снежной мутью,

Метет пурга, как новая метла,

Сдувая пешеходов с первопутья,

Как смахивают крошки со стола.

Здесь от мороза трескаются горы,

И птицы застывают на лету.

Оленю, — будь он даже самый скорый, —

С пургою совладать невмоготу.

А мы — пришельцы с Запада и Юга,—

На Севере не покладаем рук.

Чертою заколдованного круга

Не может стать для нас Полярный круг.

Нас как бы нет, — и все же мы повсюду:

И в насыпях, и в шпалах, и в мостах.

Возводится строительное чудо

На поглощенных тундрою костях.

Конвой сжимает ложа трехлинеек,

Доеден хлеб и допита вода,

И стеганые латы телогреек

Напяливают рыцари труда.

Поднявшись не с подушек и матрасов,

А с голых нар, где жерди егозят…

Такого не описывал Некрасов

В своих стихах почти сто лет назад…

Текут людей сосчитанных потоки,

Ворота запирают на засов…

О век двадцатый! О мой век жестокий!

Где милость к падшим? Где свободы зов?