Грубыми руками

на тюремный стол

опущу, как камень,

этот стих простой…

Не беда, что — горше

от наивных слов:

радости — не больше

у сирот и вдов.

Но суровость наша

им помочь должна:

в День рожденья — чаша

выпита до дна…

Пусть, завесив двери,

дома вспомнят нас,

мама пусть доверит

доченьке рассказ:

Есть страна такая —

высота и ширь,

как медведь — большая

белая Сибирь…

В сером небе замок

тлеет изо льда,

царствует в нем Зависть —

Темная Беда…

День и ночь тоскует,

копит злобу лет,

белым ветром дует

на весь белый свет…

Чтоб остекленели

в завязях плоды,

завистью болели

поросли беды…

Чтоб сердца во власти

ледяной пыли

стали черной масти

у детей Земли.

А когда, вслед папы,

маму от ворот

заметут этапы,

пусть… Луна взойдет!

Обелиском — пламенных,

слитных наконец,

папиных и маминых

ледяных сердец.