Как только ночь, из той неведомой страны,

Где мужи доблестны и жены величавы,

Будя видения и разгоняя сны,

Спешит, торопится ко мне поэт курчавый.

Часы безумств крылаты и легки,

Они как пламенник веселью дружбы служат.

И я не свой, когда две тени — две руки

Венком мне голову окружат.

Я знаю, я других не соберу венков,

Мне лавр назначенный в своем краю увянет.

К прилавку книжному из-за моих стихов,

Тесняся и шумя, толпа стоять не станет.

Не будет сладость их никем оценена,

Не будет узнана их тайна и удача.

Из русских девушек, я знаю, ни одна

Не вспыхнет, их как счастье пряча.

Так никому пою… И все ж неповторим

Тот миг. Кончается к утру беседа наша,

И — два поэта — мы друг другу говорим,

Когда прощаемся: «Прощай, мой милый Саша».