«Может, внуки когда-нибудь сложат сказания…»
Может, внуки когда-нибудь сложат сказания
О страданьях и подвигах наших трудов,
Как мы шли, на ходу сочиняя названия
Для построенных в недрах пустынь городов.
Как на север весною извечно влекомые
Птичьи стаи сбивались с путей вековых,
Не могли опознать эту землю знакомую,
Не могли долететь до гнездовий своих.
Кто расскажет о том, как, морозами мечены,
На пропащих местах, на бесплодных полях
Мы сбивали укосины и поперечины,
По колено в воде и по горло в делах?
Кто расскажет о тех, что лишений не вынесли,
И о тех, что все тяготы перенесли?
Что вы встретите в самом отчаянном вымысле
Фантастичней сегодняшней правды земли?
Наше время иных богатырских былиннее, —
Разве землю поднять нет у нас рычагов?
Отставали картографов легкие линии
От упорства тяжелого наших шагов.
Может быть, говорить еще это не вправе я,
Но упрямятся строчки, в душе шевелясь:
До сих пор здесь была лишь одна география,
Нынче ж — в лицах история здесь началась…
