Рок тяготеет над всем,

Мною свершенном в труде:

Мысли, картины, стихи,

Трезвой науки плоды —

Все исчезает как дым,

Все превращается в прах,

Будто трудился не я,

Будто созданья мои

Снятся кому-то во сне,

Вместе со мной — их творцом.