Под ногами — трава душистая,

а вокруг — необъятный мир.

Что с того, что зовет фашистами

нас нахмуренный конвоир?

Отгорожены мы от родины,

от родимой своей земли,

нас изменниками и отродьями

прокураторы нарекли.

Конвоирами опекаемы,

мы не скидываем ярма,

и работаем тут за пайку мы,

а по совести — задарма.

Времена над нами недужные —

хуже мора или войны,

нам внушают, что мы — ненужные,

только так ли мы не нужны?

Строим тут хорошо ли, плохо ли —

кто осмелится нас воспеть?

Мы такой комбинат отгрохали,

мы стране подарили медь.