Уже не скрипят ворота,

А день до конца не прожит.

Такая томит забота,

Что сердце терпеть не может.

Как трудно к тоске привыкнуть!

Мне имя дано под осень…

— Куда же погромче крикнуть?

— Куда, как не в эту просинь…

И в небе гадать, гадая,

Долго ли мне томиться?

Придет ли? А вдруг другая,

Не та, что под праздник снится.

Ведь думал всегда иначе:

«Быть чуду на этом месте:

Пред ней без стыда заплачу

И слезы отдам невесте».