Они живут и мучаются. Вот

И все, что они делают, бинтами

Скрывая мир, который признает

Лишь холод скальпеля — они лежат рядами,

Как будто бы эпохи — врозь; законы

И истины — как боль перетерпеть сейчас —

Им шепчут на ухо и заглушают стоны,

Они — растенья, отчужденные от нас.

Кто может превратиться в ногу, если

Она не сломана, кто помнит старый шрам,

Давно заживший, головную боль?

Мы верим в мир, где лечат все болезни,

Где одиночество — удел поэтов; нам

Лишь ярость разделять, да счастье, да любовь.