Радость летает на крыльях,

И вот весна,

Верит редактору поэт;

  Ну — беда!

Лучше бы верил воробьям

В незамерзшей луже.

На небе облака полоса — уже — уже…

Лучше бы верил в чудеса,

Или в крендели рыжие и веселые,

Прутики в стеклянном небе голые.

И что сохнет под ветром торцов полотно.

  Съехала льдина с грохотом.

Рассуждения прервала хохотом.

  Воробьи пищат в весеннем

  Опрокинутом глазу. — Высоко.