Из пазух ветра мы,

Упав на Лету,

В утробе тучной тьмы,

Проснулись к свету,

Лучу в ответ струим

Благоуханье,

Доколь не истощим,

Цветя, дыханье.

И поздний блещет день,

И бродят светы,

И сонно плещет лень

Начальной Леты.

Склоняйте слух к теням,

Потомки, ближе,

Сходя по ступеням

В потемки ниже.

Осветит узкий свод

Свеча, мигая;

Что в снах белело — вот:

Плита нагая.

Спадает лен долой,

И цепь сомкнулась:

Душа с собой, былой,

Соприкоснулась.

«Ты жив!» — ручей журчит

И камень моет.

Недвижим, тот молчит:

Его покоит

Беспамятство. «Ты жив!» —

Веселый спорщик

Бурлит, нетерпелив:

«Проснись, притворщик!»

Но плеск и звон струя

Напрасно множит...

Так, жизнь небытия

Понять не может.