В вас, сосенки зеленые,

Хмель бродит бдящих сил!

А кущи оголенные,

Как выходцы могил,

Сереющими тенями

Прямы стоят и ждут.

Что зорями весенними

Судьбины напрядут, —

Что власти чудотворные

Навеют в пустынь гор,—

К весне небес, покорные,

На тайный приговор,

Простерлися, — готовые

Шумя зазеленеть,

И славить солнца новые, —

И в смерти костенеть...