Отец твой, поп-бездельник,

Облопавшись кутьи,

Зачал тебя в сочельник

От гнусной попадьи.

Хоть и рожден болваном,

Пошел однако впрок

На масле конопляном

Взлелеянный цветок.

.

И что ж? теперь наш пастырь,

Наш гений, наш пророк

Кладет на брюхо пластырь

И греет ей пупок!