Он спит последним сном давно,

  Он спит последним сном,

Над ним бугор насыпан был,

  Зеленый дерн кругом.

Седые кудри старика

  Смешалися с землей:

Они взвевались по плечам,

  За чашей пировой,

Они белы как пена волн,

  Биющихся у скал;

Уста, любимицы бесед,

  Впервые хлад сковал.

И бледны щеки мертвеца,

  Как лик его врагов

Бледнел, когда являлся он

  Один средь их рядов.

Сырой землей покрыта грудь,

  Но ей не тяжело,

И червь, движенья не боясь,

  Ползет через чело.

На то ль он жил и меч носил,

  Чтоб в час вечерней мглы

Слетались на курган его

  Пустынные орлы?

Хотя певец земли родной

  Не раз уж пел об нем,

Но песнь – всё песнь; а жизнь – всё жизнь!

  Он спит последним сном.