Луна, как пенящийся кубок,

Среди летящих облаков.

Тоска томит не зло, не грубо,

Но легких не разбить оков.

Я пробовал — забыть томленье,

Портьерою закрыв луну,

Но знаю, — коль возьмусь за чтенье, —

Страницы не переверну.

Все помню: фонари на шторах…

Здесь — рот, глаза, дрожанье плеч

(И разноцветных писем ворох,

Напоминающий, — не сжечь!).

Вы где теперь — в Крыму ли, в Ницце!

Вы далеки от зимних пург,

А мне… мне каждой ночью снится

Ночной, морозный Петербург.