
Шагал. Давид, играющий на арфе[/caption]
Собрали для вас аудио и видео записи современных христианских русскоязычных поэтов, читающих свои стихи. Это, конечно, настоящее сокровище: поэзия, так сказать, в «прямом доступе»; сам поэт дарит нам свою поэзию. Кроме того, радостно видеть — несмотря на всё, что происходит с верой, атеизмом, «доверием» к Церкви и т. д. — что христиане занимают командные высоты современной культуры: ведь среди выдающихся современных поэтов — львиная доля христиан. Несмотря на всю медийную круговерть, христианство остается актуальной и мощной силой в глубинах духа — там где всё на самом деле решается.
Похвалим нашу землю, похвалим луну на воде, то, что ни с кем и со всеми, что нигде и везде — величиной с око ласточки, с крошку сухого хлеба, с лестницу на крыльях бабочки, с лестницу, кинутую с неба. Не только беда и жалость — сердцу моему узда, но то, что улыбалась чудесная вода. Похвалим веток бесценных, темных купанье в живом стекле и духов всех, бессонных над каждым зерном в земле. И то, что есть награда, что есть преграда для зла, что, как садовник у сада, — у земли хвала.
Их-то Господь — вон какой! Он-то и впрямь настоящий герой! Без страха и трепета в смертный бой Ведет за собой правоверных строй! И меч полумесяцем над головой, И конь его мчит стрелой! А наш-то, наш-то — гляди, сынок — А наш-то на ослике — цок да цок — Навстречу смерти своей.
А у тех-то Господь — он вон какой! Он-то и впрямь дарует покой, Дарует-вкушает вечный покой Среди свистопляски мирской! На страсти-мордасти махнув рукой, В позе лотоса он осенен тишиной, Осиян пустотой святой. А наш-то, наш-то — увы, сынок, — А наш-то на ослике — цок да цок — Навстречу смерти своей.
А у этих Господь — ого-го какой! Он-то и впрямь владыка земной! Сей мир, сей век, сей мозг головной Давно под его пятой. Вкруг трона его веселой гурьбой — Эван эвоэ! — пляшет род людской. Быть может, и мы с тобой. Но наш-то, наш-то — не плачь, сынок, — Но наш-то на ослике — цок да цок — Навстречу смерти своей.
На встречу со страшною смертью своей, На встречу со смертью твоей и моей! Не плачь, она от Него не уйдет, Никуда не спрятаться ей!
Также у нас есть другие сборники стихов Кибирова, которые он сам читает — другие образцы «постмодернистской» христианской поэзии: «Кара-барас», «Муздрамтеатр», «Время подумать уже о душе», «См. выше».выкашлянный окурок полетел в урну в безвозвратную тьму внешнюю но, угасая в полете, успел выделить две нанокалории тепла которые впитал оцепеневший на кромке урны голубь в бессмысленно приоткрытой сизой плеве слизистого зрака включился застрекотал вдруг синематограф бесконечно повторного фильма для бедных: орнитоз уносит голубя в своих теплых ладонях в лазоревую весну в небо
выше любовь моя еще выше
Выходишь ночью пьяный из такси — и бах — тебе в башку:
рассвет, безлюдный город, небо, ветер. Спасибо, вот об этом и просил. Жизнь продолжается, и мы живём на свете.
Тоскуем, топчемся, без смысла, без любви, под широко распахнутыми облаками. Как будто мы — не мы, и это всё — не с нами. Но подниму глаза, Господь, а там — глаза Твои.
Снилось мне: я верю в Бога. Прежде верить не хотел, думал: подожду немного, много нерешенных дел.
Я неверия не мерил, знал, конечно: видит Бог. Я не то чтобы не верил, я довериться не мог.
Не умел, как говорится, не идти как на убой, а дорогой раствориться в благодати голубой.
Будет все теперь иначе, напряжений прежних нет. Видишь, Господи, я плачу, я не плакал много лет.
Будет встреч сердечных много у душевного огня… …снилось мне: я верю в Бога, да не верит Он в меня…
Я из темной провинции странник, из холопского званья перехожий. И куда мне, хожалому, податься? А куда глаза глядят, восвояси.
Я хлебнул этой жизни непутевой, отравил душу пойлом непотребным, и давно бы махнул на все рукою, каб не стыд перед Материю Божией.
Вот бреду, а Она-то всё видит, спотыкаюсь, а Она-то всё знает, и веревочке куда бы ни виться, всё кабак мне выходит да кутузка.
Ах, не этой земли я окаянной, не из этой юдоли басурманской, а из той я стороны палестинской, из нечаемой страны херувимской.
Я худой был на земле богомолец, скоморошьих перезвон колоколец больше звонов я любил колокольных, не молитвы сотворял, а погудки.
Есть на белой горе белый город, окруженный раскаленными песками. Есть в том городе храм золотоглавый, а внутри прохладная пещера.
Я пойду туда, неслух, повиниться, перед храмом в пыль-песок повалиться, перед храмом, перед самым порогом: не суди меня, Господь, судом строгим,
а суди, Господь, судом милосердым, как разбойника прости и помилуй, и порог я перейду Твово храма и поставлю две свечи у пещеры.
Что нам делать, Раввуни, что нам делать? Пять тысяч взалкавших в пустыне -- а у нас только две рыбы, а у нас только пять хлебов?
Но Ты говоришь: довольно --
Что нам делать в час посещенья, где престол для Тебя, где пурпур? Только ослица с осленком да отроки, поющие славу.
Но Ты говоришь: довольно --
Иерей, Иерей наш великий, где же храм, где злато и ладан? У нас только горница готова и хлеб на столе, и чаша.
Но Ты говоришь: довольно --
Что нам делать, Раввуни, что нам делать? На Тебя выходят с мечами, а у нас два меча, не боле, и поспешное Петрово рвенье.
Но Ты говоришь: довольно --
А у нас -- маета, и морок, и порывы, никнущие втуне, и сознанье вины неключимой, и лица, что стыд занавесил, и немощь без меры, без предела. Вот что мы приносим, и дарим, и в Твои полагаем руки.
Но Ты говоришь: довольно --
На каком языке мне беседовать с Богом?.. Может быть, он знаком только зверям и детям, Да еще тем худым погорельцам убогим, Что с постылой сумою бредут на рассвете… Может быть, только птицам знакомо то слово, Что Христу-птицелюбу на душу ложится, И тогда загорается сердце Христово — И в беззвездной ночи полыхает зарница… И я помню, что мама порой говорила Те слова, что ребенку совсем непонятны, А потом в поднебесьи стыдливо парила, А я маму просил: — Возвращайся обратно…
«О Господи, как совершенны Дела твои,— думал больной,— Постели, и люди, и стены, Ночь смерти и город ночной.
Я принял снотворного дозу И плачу, платок теребя. О боже, волнения слезы Мешают мне видеть тебя.
Мне сладко при свете неярком, Чуть падающем на кровать, Себя и свой жребий подарком Бесценным твоим сознавать.
Кончаясь в больничной постели, Я чувствую рук твоих жар. Ты держишь меня, как изделье, И прячешь, как перстень, в футляр».
*Дмитрий Быков внесен в реестр иностранных агентов.Подписаться на рассылку:
Каждую неделю в вашем почтовом ящике:
— анонсы лучших материалов;
— новости подопечных фонда;
— разговор о жизни по Евангелию.
Рассылки осуществляются на платформе Unisender
Договор оферты|Регулярные пожертвования|Политика возврата|О проекте|Политика персональных данных
© 2008 — 2026 Благотворительный фонд «Предание» НКО №7712031589
Пожертвование согласно ст.582 ГК РФ. Без налога (НДС)
| Политика возврата
Распространение материалов сайта возможно только в рамках Пользовательского соглашения


Комментарии
Комментарии для сайта Cackle